Paradoja transparente

Por un lado el caos. El llanto incontenible, el arrepentimiento y el perdón.
Por un lado un lugar en ruinas, estruendos de dolor y el abrazo desolador.
Allá a lo lejos se ve la guerra que en pausa quedó, santuario es ahora, de algún caído que no resistió.
Al otro lado, la paz. La morisqueta tétricamente refinada, la conciencia que recogió su discurso y huyó.
Al otro lado, el edén. El eco de un silencio esplendoroso, que acaricia la brisa nocturna, susurrando algún secreto que quedó por contar.
Y en el medio del infierno y el paraíso, estoy yo. Jugando a la cuerda floja, apostando de qué lado caeré.
Y mientras Dios y el Demonio desafían su poder a través de nuestras vidas, yo me burlo de su voluntad.

El sentido del sentir

El cielo esta donde su piel, al anochecer, apaga las nubes. Sus ojos enmudecidos no hacen más que verla con ternura. Las manos entrelazadas toman rienda al movimiento, donde sus cuerpos desposeídos forman figuras gloriosas. Las estrellas les regalan un cien fuegos de destellos y del suelo brota la espuma del mar.
El aire se condensa y en los vidrios se ve la humedad, mientras el aroma se mezcla entre la dulce suavidad.
Las texturas se traspasan, la respiración coordina, los sonidos se agudizan y la sensación rebalsa.
Y así todo es perfecto, un mundo reducido a los sentidos, despojado de razonamientos inconclusos que los mantienen descifrando fórmulas a las que no llegarán jamás, sin haber hecho a la vida desnudar.

El ser

Somos la ropa vacía

la taza sin rebalsar,

somos el fuego apagado,

la llamada sin contestar.

Somos un recuerdo olvidado

como un verano sin sol,

el invierno sin bajo ceros
y aquel perfume ya sin olor.
Somos el hacer que algo sea
somos la luz en tiniebla,
las ganas junto a la idea
el amor en su descendencia.
Somos espacios sin vida
y la energía que vida entrega,
sin vida somos un lugar 
que inerte sin alma queda.
Así lo superficial,
no vivirá jamás.
Es que esto somos,
cuando ya no somos más.

El Mensaje

Frente a la ventana, sentada, 
yo espero.
Un mensaje como brisa resquebraja aquel, 
mi sueño.
Abro los ojos, miro hacia el cielo 
y oigo un susurro que me entrega lo que espero.
El mensaje enigmático que encerraba mi razón, decía:
"Que ninguna multitud te detenga, 
que la fatiga jamás te atrape. 
Que tus brazos jamás se cansen, 
que nadie oponga resistencia.
Aquel sol que siempre ilumina, 
no apagará tu lucha insaciable.
Ni los palacios, ni los campos, ni las ciudades
condicionarán aquel, tu camino.
Serás la guía, la rapidez y el destino.
Serás cada ventana y cada sueño que hayas creído."

Letras parlantes

A través de las letras vivimos
como sin darnos cuenta,
en una gran sopa de letras
donde nos sumergimos.
Somos la sangría
que abre paso a un comienzo,
y el punto final
que termina con algún recuerdo.
El silencio en cada espacio
que separa las palabras,
balbuceo sin sonido 
que calla oculto, arrepentido.
Somos letras sin sentido
extraviadas por el camino,
y también las palabras
que nos unen a un destino.
Somos la hoja en blanco por llenar
libre, atrevida y sagaz.
Mas también somos el paréntesis
que bajo su cobardía,
encierra sutilmente 
los secretos de algún enigma.

¿Qué pasaría si de la noche a la mañana no existiera el dinero?

 Cambiarían nuestros hábitos, nuestro razonamiento y hasta nuestra forma de sentir. Reiríamos más y lloraríamos sólo por cuestiones del corazón.

 Priorizaríamos la vida al descubrir que es lo más valioso. No se cambiarían cuerpos por dinero y hasta quizás la delincuencia sería una utopía.

 Tan hermosa sería la vida, que hasta vida sería !

 Se harían las compras a cambio de un gracias y se sustituirían los problemas por abrazos, en vez de pesos por dólares. 

 Cuán intrigante y alentador resulta soñarnos en un mundo sin guerras por ausencia de intereses. Seduce la idea de sumergirnos en una realidad donde no exista el hambre y donde las clases sociales se unifiquen.

 Transformaríamos el trabajo en un acto solidario a cambio de la colaboración colectiva y produciríamos una gran metamorfosis de este pequeño sistema, en una cadena de favores que se extendería sobre la faz de la tierra.

 ¿No sería fantástico que nos notifiquen que debemos mil te quieros y quinientas palabras de aliento?

 Cada vez que lo pienso, me convenzo que es posible. Creo en que algún día, el mundo se vuelva humilde y deje a un lado su egoísta hostilidad, para plagar a esta tierra de habitantes verdaderamente humanos.

Quien me oiga decir esto me creerá un tanto idealista, pero por ahora soñar es gratis.

El Retrato

Siendo ya una mujer, soñaba como cuando niña jugar a explotar, con sus dedos punzantes, las ideas de las personas. Todavía sigue tiñendo de sonrisas los pasillos de su vida, aunque rostros ajenos la miren con los ojos apagados.
Todas las mañanas se puede observar a su sombra peinar sus filosos cabellos mientras aguarda la llegada del primer sorbo de café que le devolvería la vida. Es muy observadora y adora vagar por las calles tratando de descifrar las muecas que van y vienen a quien sabe qué lugar. Pero no es objetiva a la hora de resolver el enigma que encubren sus rasgos. Quizás por miedo o por falta de auto-conocimiento, mas siempre encuentra la manera de esquivar esas siluetas que dibujan lo profundo de su ser.
Así pasan sus días bajo el fuego que desnuda las verdades de sus sueños y se sambuye en las noches de las letras y el aroma del café, ansiando una inesperada lluvia que despierte sus sentidos, hasta que al fin pueda descubrir aquel mundo que tanto tiene que enseñarle a un rostro que aun no se deja ver.

Ingratos

Cuando no decimos,
cuando no sentimos.
Cuando no miramos
cuando no soñamos.
Encerramos bajo lo más hondo la vida
que perdida pide aire de vivir,
perjuramos que no hay viable salida
mientras ella se desarma sin sentir.
Somos armas de este mundo sin tregua
dando guerra en vez de paz,
un corazón obnubilado se endurece
y acarreamos con la cruz de la igualdad.
Bajo un sin fe de amaneceres
vamos vagando en la bohemia oscuridad,
y sucumben las pieles y la mente se entorpece
y ya no vemos más allá.
De lo bello del día
y la noche en luminosidad,
oculta nuestra vida
escoltando aquella que sí valía.