Sentimos;
y alguien-
desde un espacio inconcluso-
corrompe,
disiente,
interpela,
nos contraria la existencia,
siente.

Entonces,
sucede que
una grieta nos desgarra y
deshoja
gota
a
gota
nuestras venas.

Es ahí,
durante ese períplo de huecos
cuando nos reconocemos
como piezas de algo más.

La grieta
se vuelve disfuncional y
en vez de separarnos
nos mezcla.

La soledad duele por sola

pero más duele

cuando le dan la mano.

La lluvia que estalla cuando

tu mirada se precipita;

eso es el infinito.

El mundo
cabe en el cuenco
que dibujan tus manos.

Puede todo reducirse a
una lluvia de aire
que dé origen a un nuevo mundo
en que respiremos piel y
podamos relamernos la mirada.

El mundo
reposa en la palma que se alza
desde la superficie más ajena y
se sumerge en la caída
de aquel suspiro primero.