A través

Miro a través del vidrio empañado,
gastado por los años,
mas aun contemplo la realidad
donde el sol y las nubes siguen parpadeando.

Hablo a través de la tinta,
como también del silencio,
sin evocar al sonido
que de esto se encuentra exento.

Pienso a través de las muecas
de esas almas desgarbadas, nunca oídas,
a través de los reproches,
pienso porque es una orden.

Sueño a través del insomnio,
invocándolo a éste eterno,
para cegar las visiones,
para callar las pasiones
y no alimentar más al pensamiento.

A través vivimos,
a través sentimos.
También soy escudo de algunos
y conector entre otros.

Es que nadie es tan valiente
para enfrentar esta vida,
para correr a este tiempo
y hacerle frente a la agonía.

El lado oscuro

  Sentí como si de repente el mundo fuese a estallar y un alma negra y peligrosa penetrase mi ser. Corrí detrás de mi sombra. Corrí tan rápido que silencié hasta el sonido de mis pies chocando contra el asfalto. Cuando me incorporé, luego de tragar el oxígeno áspero, ya estaba muy lejos de casa.
  No puedo entender cómo pasó ni por qué lo hice. Sólo puedo describir esa sensación que me consumió por completo y llenó mis venas de un calor sofocante que no me dejaba en paz. Comprendía de veras que lo que había hecho era grave, que a partir de ese momento mi etiqueta cambiaría de nombre. Me había convertido en una asesina, no existía el retorno. Ya no había suerte alguna, ni todopoderoso que salvase mi alma corrompida por los años.
  Cientos de imágenes volviéronse a mi abrumada cabeza, de una forma tan cruel, que mi conciencia parecía querer vengarse de lo que mis manos habían hecho. Intenté recordar, quise localizar el momento exacto en el cual ese pensamiento siniestro se apoderó de mí. Pero no hubo caso, más intentaba recordar y más me desvanecía. Todo este asunto parecía dejarme sin fuerzas.
  Realmente creo conocerme muy bien y sé que sería incapaz de cometer un acto semejante, a menos que esa persona a la que los espectadores llaman "víctima" no lo sea, sino fuese por su condición de fallecida. Y si vamos al caso, esa mujer con ojos de cielo tiene de víctima lo que yo de inocente. Era tan egoísta, de sentimientos herméticos y tan hermosa, que merecía morir. Era perfectamente imperfecta y despertaba pasiones indestructibles que amenazaban con arrasar cualquier vestigio de serenidad. Fue su culpa, ella me incitó y yo caí en la trampa. Pero ahora toda esa locura se va con ella, dejando en el aire partículas de un recuerdo aterrador y la vez excitante, porque realmente era irresistible. Así se marchó, con su inmaculada y joven belleza.
  Pensar en todo esto me provoca vértigo, prefiero no hablar más de ello. Sería mejor olvidar a esa perversa mujer que tanta angustia trajo a mi vida, provocando destrozos en mis momentos de armonía.
  Seguramente me condenen por esto, soy una demente peligrosa para la sociedad. Pero si así lo soy, ¿por qué toda esta gente está llorando a mi alrededor?

La costumbre que nos mata

Costumbre, maldita costumbre.
Costumbre de no agradecer,
costumbre insolente.
Costumbre de no ver,
costumbre insistente.
Esa irrespetuosa costumbre
que no dice buenos días,
que se va sin un adiós,
costumbre corriente.
Hábito traicionero que nos vive,
en esa vida acostumbrada de sensaciones
y desbordada de pendientes.
Sólo mira alrededor,
huele el devenir de la lluvia,
siente el sol apagarse por la tarde,
y comenzarás a desacostumbrarte por completo.

Será..

Será que prefiero el fructífero encierro 
que la vacía libertad,
será que causa desasosiego 
esta atmósfera bipolar.
Será que soy un estigma
de algún pasado algo turbio,
será que sin los recuerdos
somos un futuro trunco.
Será porque no lo entiendo
que las nubes revolotean tras mí,
que el aire se vuelve espeso,
que el asfalto absorbe mis pies.
Será, quizás, que soy algo terco
será que no quiero entender.