Indómita

"¿Por qué hay paredes?"

me preguntás

entre la curiosidad y la seguridad

de ya saber de qué se trata.

Y yo deseosa de darte respuestas

busco y rebusco las palabras

por debajo de los charquitos evaporados

de humedad y recuerdos,

y sin encontrar demasiadas certezas- 

mas sí incertidumbres-

te digo:

"porque tenemos miedo

los unxs de lxs otrxs."

Y en esa respuesta estéril, presurosa,

me voy dejando ir en mis propios remolinos

que se abren a  partir de tu corriente

tan chiquita

tan intensa

tan gratuitamente noble.

Sin embargo, tus vacíos latentes no cesan

y me llevás cada vez más abajo del mundo

hacia lo más hondo de mí

mientras me voy espiralando 

horadando cada frontera de mis adentros

hasta llegar a vos

y entender juntos

aquella duda primera.

La no-palabra

Cuánto de desconocido hay

por fuera de la palabra

si ella es limítrofe de

otros marcos que nombrando cierran,

aún abriendo otros espacios.

Esta desazón que ahora evoco

no es otra cosa que experiencia 

transmutada en lenguaje,

dúctil e irremediable signo.

Quién pudiera atrapar la

desnudez

de un sordo ademán previo al

labio irreverente,

a la oración uniforme.

¡Ay! qué justicia poética

la palma hecha ovillo,

las piernas presurosas,

la mirada húmeda

ante tan acartonada

y normativa lingüística.

Apertura

Alegre rebeldía que ilumina con el
amor colectivo.
Ávidos los ojos de buscar
abajo de la tierra de la Historia la
ausencia que nace y el
abrazo que nos nace en el
arrojo de saber
¿adónde está Santiago?

¿Cuántos hombres caben en un sólo hombre?

Cuánto hay de mí
en estas palabras
si aún sabiendo
que esto que trazo
es una pulsión constante,
quedo inconclusa,
impaciente,
con la forma de algo por conocer.

Una mirada se desdobla
en ese espacio que
abre una grieta entre
la voz y la mano.

En el fondo, el proceso;
siempre sutil y espeso.


Me confundo con el movimiento
que fusiona los derechos y reveses,
los silencios y los ecos,
tu contorno, el mío y algún otro.
He llegado a pensar en la esperanzadora idea de
que no nacemos uno,
de que no caemos limpios, ni sanos,
tampoco libres de toda culpa
ni certeros
ni sobrios.
Sin saberlo
nos asomamos arrancándonos.
Bajo nuestras uñas
descansa la carne que de tan ajena
nos pertenece.

Panóptico

La ley como negocio
de los que detentan el poder
nos obliga a erguirnos ante una verdad
que no tiene un fundamento último.
Y se le adjudica a la naturaleza
desde un filtro meramente humano
la organización de la realidad
que desestima la familia no tradicional
que censura la libertad individual
que sentencia a la mujer y celebra
al hombre que la domina.

Pero la ley es la ley,
aún cuando la organización
pueda deformarse entre las fronteras
que apagan el sentido de lo humano.

Somos el molde de alguien más
tratando de imitar aquello que no nos pertenece.
Tal vez seamos una forma de venganza
hacia alguien que no tiene rostro o, en su defecto,
a alguien que tenga muchos rostros.
En la representación de la representación
de los actos que nos constituyen,
se desdibuja parte de nosotros y ciertos trazos
prevalecen en nuestros sucedáneos.

Debajo de nuestros pasos hay huellas con formas desconocidas
que anuncian que quizás
somos el deseo de alguien más.