Somos humanos

¿Y qué si abro paso al arrojo
que imprudente
se vuelve intruso ante la quietud?

Es como ahogar a la calma
en un mar de improperios.
Será la triste poesía
que resucita a los muertos.

¿Y qué si no desnudo al grito,
si no me detengo en lo incierto?
¿Y qué hay de lo hueco?

Hundirse y ser la hendidura,
construir siendo la grieta.
Retorcer inacabados concretos
que son y se desdicen sin saberlo.


Titubeo,
tropiezo,
conciencia
y el suelo.

Destellos

Te incendio.

Prendo uno a uno tus pétalos.
Doy inicio a la humareda
que pronostiqué en sueños
y contemplo las cenizas que brotan de vos.

Inhalo.

Consumo lo inmaterial de tu cuerpo.
Voy absorbiendo tu imagen versátil
que del calor emerge
y hacia lo oscuro va.

Respiro.

Consciente e insatisfecha.
Mirando absorta lo que quedó del concreto
y maldiciendo lo cobarde del tiempo.
Aún así, entre tumbos y miedos,
aguardo a la espera del próximo fuego.