Silencios

Qué cosa indomable el silencio
cuando te retiene la lengua
y se te mete hasta en la voz,
como si ese sigilo
aterrador y furtivo
no fuese una horda
de miedo adoctrinado
que se asoma y se esconde
en el ruido.
Qué pasa
más allá de los ecos ausentes
más allá de los resabios, del relojeo continuo.
Qué pasa
más acá de esto inmutable
más acá de lo finito, de este crepitar constante.
En dos presencias fuera de lugar
el callar es un gran hueco
que dice con las palabras hacia adentro
desde el aire
hasta la tierra de las entrañas.

Inquietudes

¿Y si en verdad
no hay extremos?
¿Y si el margen del comienzo
es un error de perspectiva?
¿Entonces, será el final
la pronta excusa
en el camino?
Si de todas las aristas que
recorren los sentidos
me apropio al menos de una
que me tome en el reojo,
recién en ese instante
habré de soltar las certezas
y librarme, de una vez,
de esta aspereza
que me infecta la garganta
cada vez que me asomo insolente
por debajo de la falda
de esta vida.

Proyección

Quizás
no era cierto,
tal vez
no entendí y
omití lo concreto.
Creí ver
de forma vehemente,
lo juro,
puesto y predispuesto
para volverse algo mío,
un tiempo eterno
y templado que
se vestía a mi antojo
mas no era.
Al menos no
como este nudo,
tosco y grueso,
en la garganta que atraviesa
la hipócrita calma,
la duda inocente,
esta inmaculada existencia
que enrosca el oxígeno y
sacude el alma,
los átomos,
la conciencia,
y se vuelve
oscura,
impermeable,
cosa quieta.
La cuestión es
que eso
no era,
pues
era yo
con mi miedo
y mi misterio
con mi impaciencia
y deseo.
Puede que haya sido así:
te dibujé,
no te vi.

La búsqueda

En los ojos hundidos
fingidos,
desorbitados,
entre las manos decrépitas
inútiles,
cansadas,
bajo los pasos falsos,
descalzos y esquivos,
tras la memoria senil
de cortinas inventadas,
el vacío
no estaba.

Dar cuenta

No eran las cosas conclusas
concretas
irrefutables.
No es que no había dudas
huecos
ni resonancias.
Ya no es lo que haya sido
unívoco
impenetrable.
Hoy la mirada confusa
no contempla tercamente
las verdades.

Pare/ser

Andando decimos.
Nos escribimos tras los pasos
que nos ahuecan de huellas
y de sombras.
Nos relamemos el sonido
que vibrante escupe el eco
y el hastío.
No podríamos ser contados,
pues es una instancia quieta
donde el pensar y el concreto
están muy lejos de tocarse,
donde somos meseta,
aguas calmas,
desierto.
Algo hay detrás del misterio
mas no quiero desnudarlo.
Salpicarme de silencio
mientras excavo los huesos
quizás sea más real
que el discurso del secreto.

El principio y el fin de los tiempos

Ya va siendo tiempo

de dejarlo todo

de ahogar el silencio

de exhortar la mirada

a la tierra y al viento.

Ya va siendo hora

de liberar los sentidos

y desplegar los brazos

de cantarse los deseos

y de sembrar los pasos.

Momento inquieto de

despedazarse y 

dejar en el camino

las partes que

una a una

tomen parte 

y sean

principio 

como un anhelo jadeante.

Instante prematuro de

frágiles certezas y
dudas interminables que 

como fin se muestran

tras un pulso irrevocable

que no deja de latir 

entre pupilas humeantes.

Ya es tiempo de 

caer ante 

la muerte sórdida que

hirviendo nos nace.